Es ist diese Art Regen, diese dunkle Art Regen. Es ist nicht der Sommerregen, der einen frischen Geruch hinterlässt. Es ist auch nicht der Herbstregen, der die braunen Blätter von der Straße spült.

Es ist dieser Regen.

Dieser Regen, der auf die Fensterscheiben schlägt, als wolle er gewaltsam einbrechen. Dieser Regen, der einem ins Gesicht springt und ohrfeigt, als wolle er die Seele aus dem Leib prügeln.

Es ist dieser Regen.

Es ist dieser Regen, der den Abend dunkel und melancholisch färbt. Dieser Regen, der Liebespaare dazu bringt sich aneinander zu kuscheln und doch in völliger Melancholie zu erstarren.

Es ist dieser Regen.

Dieser Regen, der weh tut. Dieser Regen, der durch die Haut dringt und das Herz von innen aufweicht und auslaufen lässt. Es ist dieser Regen, der das Gefühl der Einsamkeit aufkommen lässt.

Es ist dieser Regen. Dieser Regen.