Visual:Haiku from Andy Mellon Makes Things on Vimeo.

Dreck. Wahrscheinlich.

Was sollte es sonst sein? Staub der sich gesammelt hat und sich… MOMENT! Ich bin mir sicher, dass sich einer dieser Flecken eben bewegt hat! Sei mal still! Ruhe!

Nein, nein! Ich spinne nicht, der Fleck in der Mitte, der hat sich eben ein kleines bisschen bewegt! Sei mal ganz ruhig und guck mal genau hin!

Da!

Hast Du es gesehen? Nein? Ich bin mir ziemlich sicher, dass sich der Fleck… Was? Ja, gut, liegt immer noch etwa an der selben Stelle wie eben. Aber ich glaube, es war auch mehr so ein Zucken.

Jetzt nicht mehr. Hm. Ich bin mir ziemlich sicher… Eingebildet? Nein. Ich bin doch nicht verrückt und sehe Sachen, die nicht da sind! Wer weiß, was das ist. Tiere, die in meiner Lampe leben. Käfer, oder gar große Spinnen. Hm? Weiß ich nicht, was die essen sollen; sehe ich aus wie eine Spinne? Na also.

Lach Du nur, aber das ist nicht nur Staub. Wie soll denn da Staub reinkommen? Ja, da hast Du allerdings Recht. Aber vielleicht waren die Tiere noch ganz klein, als sie sich zwischen eine kleine Ritze gedrängt haben.

DA! Nein, doch nicht.

Ich glaube, meine Lampe ist besessen. Dämonen! Das würde erklären, dass ich nur ich diese Bewegungen sehe, weil ich eine besondere Gabe habe, diese… ehm.. Fleckenteufel zu sehen!

Wieso zu viel Werbung geguckt?! Entschuldige mal! Wir sind uns doch beide einig darüber, dass diese Flecken da sind! Und irgendwie… hey! Wo willst Du denn jetzt hin?! Warte doch mal…

Das Bild zu diesem Beitrag, stammt diesmal von rutty. Danke sehr!

Der Inhalt erstarrte aus Angst vor diesem Gefühl.
Die Menschen. Sie packen die Inhaltsleere ein.
In blumige Worte, die pervers hervorstechen in ihrer Nichtfunktion.
Nichtigkeit.
Unwichtigkeit.
Lächerlichkeit.

Leere Worthüllen, die dem Fühlenden das Gefühl rauben wollen.
Es ist gut gemeint. Doch der Fühlende will nicht beraubt werden. Er möchte, dass das Gefühl bleibt. Dass es sich dreht und die Seele bereichert, anstatt sie zu fressen.

Die Worte rauben nicht. Dazu sind sie zu schwach. Sie töten nur langsam. Und der Fühlende, Sprachlose, kann sich nicht wehren.
Wehrlos.
Hilflos.
Er würde gerne, aber die Gefühle, die erhalten möchte, sie nehmen ihm die Kraft.
Kraftlos.
Machtlos.
Sprachlos.

Manchmal töten Worte, obwohl sie eigentlich beleben sollten. Und das Gefühl, es bleibt zurück. Verstorben in der Seele, hinterlässt es einen modrigen Geruch, der künftig immer wieder herausdringen wird.

An Herbst- und Wintertagen.
An Regentagen.
In dunklen Nächten.

Dann fehlen sie einem wieder, die Worte.

Dumm gelaufen.